El escritor

Tres novelas sin publicar, otras tantas abandonadas a medio camino y una pila de hojas con cuentos y prosa completan el currículum literario. Cientos de horas dedicadas a narrar viejos recuerdos, anhelos o historias inventadas, casi siempre a partir de anécdotas ajenas, simplemente por la satisfacción de escribir, nutriendo el ego con tibios y cálidos elogios por alguna fugaz aparición en la revista local. Tres novelas sin publicar, otras tantas abandonadas a medio camino y una pila de hojas con cuentos y prosa completan el currículum literario. Cientos de horas dedicadas a narrar viejos recuerdos, anhelos o historias inventadas, casi siempre a partir de anécdotas ajenas, simplemente por la satisfacción de escribir, nutriendo el ego con tibios y cálidos elogios por alguna fugaz aparición en la revista local.
Extiende la mano, elige un cuento al azar y se dice en silencio: “¿a cuántos lectores llegarán estas palabras?”… “¿tendrán como destino despertar un interés dormido incentivando propuestas inconclusas, o seré el relleno de una página vacía que no puede competir con la diversidad abrumadora de entretenimientos alternativos que ofrece la tecnología moderna?”.
Con desenfocada mirada, se quita los anteojos posándolos cuidadosamente sobre el manuscrito y remonta los recuerdos hacia noches enteras plasmando en papel toda esa pila de ideas que acrecentaron su amor por la escritura.
Tanto vino y melancolía no puede ignorar el destello de incesantes relámpagos, siempre oportunos para reflexionar. La tormenta está próxima pero nada lo disipa de un pensamiento molestamente punzante como una espina que no asoma.
Sus obras tienen el potencial para sobrevivirlo y dejar un legado; pero un escritor escéptico, cansado… que descree en el entusiasmo de generaciones venideras por la tragedia, el romance, la hipnosis de lo absurdo y el suspenso, solamente puede imaginarlas haciéndose polvo a la par de sus huesos…